Нет-нет, да и включишь какой-нибудь наш сериал (обычно используемый эпитет...

Нет-нет, да и включишь какой-нибудь наш сериал (обычно используемый эпитет опущу).
Ну, хреновую игру и деревянные голоса (говорить вообще актеры разучились, это просто, блин, гребаный писец, итить-колотить) я уже научился не замечать - как и говно-стиль и говно-диалоги в современной фантастике. За сюжетом слежу.
Но дело в том, что я пока еще неплохо помню двухтысячно десятые, двухтысячные, девяностые и даже восьмидесятые. Семидесятые - плохо, маленький был, смотрел на жизнь снизу, горизонта не видел.
Ну и вот, у меня четкое ощущение, что мне непрерывно врут. Пытаются врать. О стране, о времени, о людях. Рассказывают свой взгляд на те годы - от лица интеллигентного мальчика с Арбата, в лучшем случае. Причем, даже если сценарист и режиссер не с Арбата - все равно, достигнув какого-то уровня он начинает старательно мимикрировать. Мол, я тоже такой, примите меня в свои, буржу... богемные.
В общем, дело-то понятное. Я от другого в ужасе. Если они так врут о тех временах, которые и многие зрители помнят, и даже они сами...
…то как же они врут о пятидесятых, тридцатых… о начале века… о прошлом вообще.
Как же они, блин, врут. А главное - зачем? Никакого смысла в этом нет, ни политического, ни финансового, ни эстетического.
И при этом фантастом называют меня!